Olavo Bilac

A Avó

     A avó, que tem oitenta anos,

     Está tão fraca e velhinha! . . .

     Teve tantos desenganos!

     Ficou branquinha, branquinha,

     Com os desgostos humanos.



     Hoje, na sua cadeira,

     Repousa, pálida e fria,

     Depois de tanta canseira:

     E cochila todo o dia,

     E cochila a noite inteira.



     Às vezes, porém, o bando

     Dos netos invade a sala . . .

     Entram rindo e papagueando:

     Este briga, aquele fala,

     Aquele dança, pulando . . .

     A velha acorda sorrindo,

     E a alegria a transfigura;

     Seu rosto fica mais lindo,

     Vendo tanta travessura,

     E tanto barulho ouvindo.



     Chama os netos adorados,

     Beija-os, e, tremulamente,

     Passa os dedos engelhados,

     Lentamente, lentamente,

     Por seus cabelos, doirados.



     Fica mais moça, e palpita,

     E recupera a memória,

     Quando um dos netinhos grita:

     "Ó vovó! conte uma história!

     Conte uma história  bonita!"



     Então, com frases pausadas,

     Conta historias de quimeras,

     Em que há palácios de fadas, 

     E feiticeiras, e feras,

     E princesas encantadas . . .



     E os netinhos estremecem,

     Os contos acompanhando,

     E as travessuras esquecem,

     — Até que, a fronte inclinando

     Sobre o seu colo, adormecem . . .
 

     Olavo Bilac
A Boneca

     Deixando a bola e a peteca,

     Com que inda há pouco brincavam,

     Por causa de uma boneca,

     Duas meninas brigavam.



     Dizia a primeira: "É minha!"

     — "É minha!" a outra gritava;

     E nenhuma se continha,

     Nem a boneca largava.



     Quem mais sofria (coitada!)

     Era a boneca. Já tinha

     Toda a roupa estraçalhada,

     E amarrotada a carinha.



     Tanto puxaram por ela,

     Que a pobre rasgou-se ao meio,

     Perdendo a estopa amarela

     Que lhe formava o recheio.



     E, ao fim de tanta fadiga,

     Voltando à bola e à peteca,

     Ambas, por causa da briga,

     Ficaram sem a boneca . . .


* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * Olavo Bilac

O Tempo

     Sou o Tempo que passa, que passa,

     Sem princípio, sem fim, sem medida!

     Vou levando a Ventura e a Desgraça,

     Vou levando as vaidades da Vida!



     A correr, de segundo em segundo,

     Vou formando os minutos que correm . . .

     Formo as horas que passam no mundo,

     Formo os anos que nascem e morrem.



     Ninguém pode evitar os meus danos . . .

     Vou correndo sereno e constante:

     Desse modo, de cem em cem anos

     Formo um século, e passo adiante.



     Trabalhai, porque a vida é pequena,

     E não há para o Tempo demoras!

     Não gasteis os minutos sem pena!

     Não façais pouco caso das horas!

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *    Cleonice Rainho

Infância
      Sou pequeno
      e penso em coisas grandes: 
      pomares e mais pomares, 
      jardins de flores e flores 
      e pelas montanhas e vales 
      grama verdinha e bosques, 
      com milhões de árvores 
      e asas de passarinhos.


      Rios e mares de peixes 
      — aquários largos e livres 
      — ar dos campos e praias, 
      a manhã trazendo o dia 
      com o sol da esperança 
      e a noite de sonhos lindos, 
      nuvens calmas, lua e astros, 
      minhas mãos pegando estrelas 
      neste céu de doce infância.


      E pelas estradas claras 
      meu cavalinho veloz 
      no galopar mais feliz: 
      — eu e ele sorrindo, 
      levando nosso cristal
      para os meninos do mundo.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *